# 9 # 10

#9

Nous sent parfois un drôle de pression sur le bras. C’est mou et chaud. C’est rose et doux. Ca coule dans la peau comme une bouillotte percée qui suinte sur l’épiderme. Ca part de soi-même, et ça revient quand nous respire par à-coups. Ca revient humide et glissant, à rebrousse-poil.
Ca revient quand nous est dans la pièce que lui seul connaît. Assis sur une chaise sans barreau, nous courbe l’échine dans l’obscurité. Il lutte contre un frisson, une paralysie ; mais le plafond bas écrase sa mutinerie. La pièce est profondeur.
Puis une tiède pression sur le bras… Un gant de toilette mouillé autour d’une pulsation sanguine, humaine. Et la chaleur repousse les murs, terrasse l’ombre, la tétanie. Et nous s’éveille comme dans une chambre après un cauchemar de sommeil, caressé par les doigts du jour.

#10

Nous a un endroit préféré. Il s’y rend durant la promenade de 16h30. Derrière le blockhaus grisâtre, il y une haie. Beaucoup voient dans cet amas de vert tressé une muraille, la mort d’un chemin. Mais nous connaît la faille, la maille lâche dans la muraille. La haie l’engloutit. Des brindilles griffent son visage, écorchent la laine de son gilet marron. Tant qu’il ferme les yeux, nous ne craint rien.
Lorsqu’il les rouvre, nous est nez à nez avec une joue vert-de-grisée, une mâchoire dorée, un visage écaillé. Une tête d’ange, fondue dans l’acier d’une grille que personne ne repeint. Le miroir de nous.

pieds et poings

De nouveaux liens ont été ajoutés. Vous savez quoi faire! :~)

ladida ladidi

# 7

Nous n’est ni nanti, ni noceur.
Nous n’est ni pauvre, ni pieux.
Nous est d’un autre ordre…
Folie nantie.
Pauvre raison.


# 8

Nous est toujours à part. Imaginez vous, et vous savez qui n’est pas Nous. Dans un coin, esseulé. Accroupi, dans l’angle. Nous a les yeux fermés. Les heures tournent autour de Nous, soufflent dans son oreille, font des bruissements d’aile. Elles disent que le facteur n’est pas passé. Souffle. Que le facteur ne passera pas. Souffle. Jamais.

# 5 ; # 6

# 6


Nous a mis son bel habit blanc. Depuis qu’il s’est marié à son mal-être, nous ne quitte plus ses oripeaux de noce. Debout, il tourne sur lui-même et regarde voler les lanières blanches qui coulent du nœud qu’il a dans le dos. Nous valse pour se libérer mais il resserre l’étau. Alors il s’allonge sur le sol vert de vase et regarde les limaces grignoter la vierge chemise.

# 5

Nous ne pleure pas. Les larmes de nous sont trop profondes, un abysse liquide dont le limon putride et corrosif remonte à la surface de manière cyclique. Nous s’y noierait. Pour l’empêcher de raviver ses eaux, on fait gober à nous des soleils roses et bleus qui assèchent ses chairs et drainent ses pensées. Nous en reste bouche bée.

what is next is what is now

Chose promise... Voici les textes n°3 et 4. Si vous passez par-là, dites moi ce que vous en pensez et, je le répète, n'hésitez pas à me faire parvenir vos textes si le coeur vous en dit!





#3


A la cantine de nous, il n’y a ni couverts en fer, ni verres en verre… Du plastique, c’est tout ce à quoi nous a droit. Nous, qui n’a pas tous les jours envie de se trancher le doigt, est condamné à s’acharner sur son steak en plastique, sur sa semelle en viande. Nous n’aime pas les nerfs bleutés dans la bavette.


# 4


Dans le monde de nous, il y a un jardin véritable.
Dans le jardin véritable, il y a nous,
Partout, mais pas tout le temps.
La sonnerie annonce la promenade, et les bancs de pierre, profondément ancrés dans la terre synthétique, s’apprêtent à recevoir les fesses de nous. Car les fesses de nous sont spéciales : elles font mal, elle oscillent, elles remuent, et plantent leur os supplémentaire dans la pierre hospitalière à intervalles réguliers. Il faut dire que nous a besoin de ce balancement latéral pour ne pas se laisser gober par une bouche de fleur écarlate, par un trou gris entre deux nuages bleus, ou par un sac en plastique rose qui embaume tout le jardin.

to be continued...

Après une longue pause, les aventures de "Nous" reviennent mercredi prochain...