# 5 ; # 6

# 6


Nous a mis son bel habit blanc. Depuis qu’il s’est marié à son mal-être, nous ne quitte plus ses oripeaux de noce. Debout, il tourne sur lui-même et regarde voler les lanières blanches qui coulent du nœud qu’il a dans le dos. Nous valse pour se libérer mais il resserre l’étau. Alors il s’allonge sur le sol vert de vase et regarde les limaces grignoter la vierge chemise.

# 5

Nous ne pleure pas. Les larmes de nous sont trop profondes, un abysse liquide dont le limon putride et corrosif remonte à la surface de manière cyclique. Nous s’y noierait. Pour l’empêcher de raviver ses eaux, on fait gober à nous des soleils roses et bleus qui assèchent ses chairs et drainent ses pensées. Nous en reste bouche bée.